DESHACED ESE VERSO…..

Posted: 5th febrero 2015 by Aurora in Literatura
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ESTOY queriendo alcanzar un libro del estante más alto de la biblioteca de mi abuela, y justo el que está a su derecha se cae y me roza la cabeza. Me parece un buen presagio.

Después de la modernidad es el título que me salta a la vista. Y luego: «Poesía española en sus lenguas literarias».

Lo hojeo y pienso que parece un libro interesante incluso en el hecho de que sólo recoge poesía de hombres. Lo que en el Salón llamaríamos «varonismo» los días en que no toca «feminismo». Algo así.

«Francesc Parcerisas, Valentí Puig y Jaume Valcorba Plana escriben en catalán. Bernardo Atxaga en vasco. En castellano, los andaluces Felipe Benítez y Abelardo Linares, y los madrileños Pedro Casariego, Luis Alberto de Cuenca, Lorenzo Martín del Burgo y Julio Martínez Mesanza. Y en gallego, Lois S. Pereiro. Todos ellos coinciden al situar sus poemas en los nuevos espacios urbanos. Unas veces, sus ciudades nos parecerán solitarias; otras, pobladas de seres extraños y fantásticos, de gigantes y extraterrestres, de terror y violencia, pero también de amigos y seres queridos cuyos rostros irá dibujando el lector en su imaginación «.

A veces, un poema atrapa y encierra la poesía. A veces está en un corrillo de versos, estróficos o no. A veces, en un verso que levanta el corazón y la cabeza, solo entre los demás. Buscamos la poesía que nos mete dentro y en la que podamos entrar sin dificultad. Poesía es comunicación fácil, de mente- corazón a mente-corazón.

Sin líneas rigurosas, señalamos aquí algún poema, algunos versos, algún verso. Que no agotan la poesía contenida en el libro.

…… baina bere equilibrista biohotzek/ zer maite dezakete gehien

egunen mudapen amaiezina espada/ egunen mudapen infinitoa gehiago

(Pero su pequeño corazón -que es el de los equilibristas-/ qué puede amar más

que el inacabable continuo mudar de los días)

…. Harea lurrik anonimoena/ harez eginak desparadisoaren zutabeak

(Arena la tierra más anónima./ Hechas de arena las columnas del desparaíso.

Esploradore nekatu batek zer ikus lezake/ tristeziaren metro koadratu baten mugetan…

(Qué otra cosa podría ver un explorador cansado /dentro de los límites de un metro cuadrado de tristeza…)

 

Me da melancolía pensar en el que fui,/ no porque el tiempo avaro vaya apagando luces

que aliviaron las noches de sueños enemigos,/ sino porque el recuerdo me ciega y atormenta

poniendo ante mis ojos la culpa de haber sido/ feliz sin merecerlo.

 

Frase para que un matrimonio no te admita como preceptor de sus encantadoras hijas y poder seguir cobrando el seguro de desempleo:

Su ESPOSA tiene un aspecto PRINCIPESCO/ y apuesto mis 30 últimas Monedas

a que tiene unas BRAGAS ROSAS/ MUY ACOGEDORAS

SEGURO que son rosas y DE ENCAJE/ DE PÁJARO/ TÉNUE/ Y SALVAJE

 

Te quiero / Te quiero/ Porque tu corazón es barato

……Mujeres gratis, mujeres que se pagan con un beso. /Existen. Las he perseguido;

son estrellas fugaces/ son faroles/ son tímpanos./ Valen su peso en oro!

Son lápices/ son tigres/ son las mujeres de los tigres/ son sombras de agua

qué son?

porque yo soy sangre.

 

…. pero me siento triste/ triste como aplauso que no tiene manos,

como esclavo que olvidó su ira/ como desierto del que huye el sol.

((Más transito por la poesía de otros, más me conozco, por afinidad o por oposición))

 

… Las horas discurrían doradas, / y tú, hermano

me hacías regresar al claustro de la vida….

 

No quiero ser feliz. Estoy enfermo/ de haberlo sido tanto. Me fastidia

que la gente me quiera y que los dioses/ me protejan.

((Cómo reaccionaríamos si, por ejemplo, en un tren, un@ compañer@ de viaje nos hablase así?))

 

… De las leves palabras resonaba el latido.

Entre alados enigmas yo vagaba perdido.

 

…. Mai no han creuat una paraula./ I encara seguiran així dies i dies,

tot observant-se de lluny, indecisos,/ canviant només la timidesa del somrís

per aquesta felicitat de la distancia:

un fil a punt de trencar-se.

 

… Apaguem els fanals. Els mobles vells/ dels bars s’apaguen.

Encara vol amor, absurda desvagada impietosa.

Ni cases hi ha al carrer: el matí és una ratlla.

 

… Tu ja només tens son. Ets una estàtua/ que han tret del seu jardí i l’han posat

en un balcó: un múvol blanc que alena.

(Tú sólo tienes sueño. Eres una estatua/ que han sacado de su jardín y han colocado

en un balcón: una nube blanca que alienta)

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TERMINADA la lectura, el Redactor aconseja con un tono entusiasta:

-Busquen el libro, y/o busquen a los poetas; aquí están desgajados, sin nombre ni biografía. Así pensamos sólo en el qué y en el cómo.

-Esto de poner deberes, no sé yo.- dice una señora de mediana edad que muerde un cigarrillo electrónico apagado.

-Bueno, es un día de reto. No le parece bien?- pregunta la Periodista Comprometida.

((Y esperamos el debate, después del té con pastas que vendrá. Hoy no hay otra cosa que té con pastas, no sé por qué)).

 

Deshaced ese verso…./ Quitadle los caireles de la rima/ el metro, la cadencia

y hasta la idea misma.

Aventad las palabras/ Y si después queda algo todavía

eso

será poesía.

León Felipe

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  1. Juan Andrés dice:

    La poesía es una señora entre madre y amante que nos hace sentir apaciblemente. El intento de hacer poesía a veces es fallido

  2. Joana dice:

    La poesía esta por presencia y por ausencia. En algunos versos de aqui no la veo, pero al menos pienso en ella