Pablo Neruda, (1904-1973)
Félix Grande, ( 1937) DOS POETAS DE MAL DORMIR. ENORMES.
Dónde se aprende a ser mala persona? Hay Institutos, Universidades? Clases particulares? Hay manuales? Encontraste alguno?
Tal como están las cosas, tal como va la herida
puede venir el fin desde cualquier lugar.
Pero caeré diciendo que era buena la vida
y que valía la pena vivir y reventar.
Puedo morir de insomnio, de angustias o de terror
o de cirrosis o de soledad o de pena.
Pero hasta el mismo fin me durará el fervor,
me moriré diciendo que la vida era buena.
Puedo quedar sin casa, sin gente, sin visita,
descalzo y sin mendrugo ni nada en mi alacena.
Sospecho que mi vida será así y ya está escrita
pero caeré diciendo que la vida era buena.
Puede matarme el asco, la vergüenza o el tedio
o la venal tortura o una bomba homicida,
ni este mundo ni yo tenemos ya remedio.
Pero caeré diciendo que era buena la vida.
Tal como están las cosas, mi corazón se llena
de puertas que se cierran con cansancio o temor.
Pero caeré diciendo que la vida era buena:
La quiero para siempre con muchísimo amor.
“Poética” Félix Grande.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: “La noche está estrellada
Y tiritan, azules, los astros, a lo lejos”
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles,
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
Y estos sean los últimos versos que yo le escribo.
“Puedo escribir los versos más tristes esta noche”. Pablo Neruda
Puedo escribir los versos más tristes esta noche
El reloj de pared
Marca mil novecientos
Sesenta y nueve. Hace un instante
Mamá viene corriendo por las calles
En busca de un refugio
Contra las bombas me oculta en sus brazos
El reloj marca mil novecientos treinta y siete
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Hace un momento mis antepasados
Comenzaban a golpear un tronco hueco
Para comunicarse con los más próximos lejanos
Sale la luna y toda la horda
Se siente rodeada de tigres
Borracha de materia original
Examinan el mundo vacío
Y sienten que les falta el lenguaje
Golpean sobre un tronco
Arrancando de él sílabas enigmáticas
Religiones extrañas
Conocimientos ilegibles
Extenuantes soberbias
Premoniciones pavorosas
Que se habrán de cumplir una por una
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
El reloj de pared marca mil novecientos
Cuarenta y cinco. Suben
Las sombras arañando el tiempo
Un tirano de la horda
Despedaza la carne de un venado
El salvaje que habrá de asesinarlo
Para esperar a su propio asesino
Mama en la teta de su madre
El tirano lo mira alimentarse
No hay escena más plácida más horrenda que ésta
Cae la primera bomba nuclear.
Hace un momento tengo quince años
Sube a mi piel el secreto más honesto del mundo
Muerdo la carne de una vecina silenciosa
Sigo haciendo el amor gimiendo hiriendo
Mientras mueren mis familiares
Puedo escribir los versos más tristes esta noche
……..
……..
El reloj de pared marca las nueve y media
Sube desde la calle el sonido del tráfico
Un perro allá en el pueblo ladra
Un obús silba allá en la guerra
Allá por todas partes hay miedo sangre cálices
Miembros rotos fósforo ardiendo
Los ojos de un cadáver anónimo
Ruedan al suelo y miran con misericordia:
Ven a la horda pidiendo socorro
Mediante un tronco hueco
Mi hija golpea en la puerta
Puedo escribir los versos más tristes esta noche
……
…….
“Espiral” Félix Grande.
((La poesía no es necesariamente linda. Puede ser un revuelto de vísceras. De las suyas y de las tuyas. La tomas o la dejas))
Que la vida es buena y vale la pena estar de pie delante de ella. Gracias por traerlo en estos días. Y gracias a Félix Grande. Es tan corto el amor y es tan largo el olvido. El olvido es siempre injusto?
El primer poema de F.G. me ha parecido genial.
Gracias por mostrarlo.